Meine Identität steht nicht zur Diskussion: Wie mir das Türkin sein abgesprochen wird

Samstag Abend, kurz nach Mitternacht. Ich befinde mich vor meinen Fotografien auf meiner ersten Ausstellung. Ein letztes Mal möchte ich in Ruhe die Werke betrachten. Plötzlich tippt mir jemand auf die Schulter und unterbricht meine Gedanken. „Entschuldige, aber was bedeutet der Titel dieser Bilder, also, welche Sprache ist das?“, fragt mich ein Typ mit leichtem Akzent. „Es ist türkisch. Es bedeutet ungefähr ‘Wien aus meinen bedrückten Augen’”, antworte ich. Ein bisschen freut es mich schon, dass er Interesse am Titel zeigt.

Es vergehen kaum drei Tage, bis es das nächste Mal passiert. Wenn ich jedes Mal zwei Euro bekommen würde, wenn jemand Fragen zu meiner Herkunft stellt, wäre ich ziemlich sicher Millionärin.

In derselben Woche befinde ich mich im Café. Ein junger Mann fragt mich aufgrund meines Namens nach meiner Herkunft. „Ich bin türkische Wienerin”, erkläre ich in einem ruhigen Ton. Angefangen mit den Standardfragen arbeitet er sich gewiss und schnell hoch zu meinen Nerven. „Du machst doch Witze! Wie kann das sein, dass du so helle Haut hast, und du hast ja auch blaue Augen und helle Haare? So sehen keine Türk*innen aus. Da schaut mein Bruder türkischer aus als du!”

Wollt ihr einen DNA-Test oder was? 

Mein Vater ist aus einem türkischen Dorf in Griechenland und meine Mutter ist aus Izmir. Sie sind beide Anfang der 90er-Jahre unabhängig voneinander aus der Türkei nach Wien emigriert, haben sich hier kennen und lieben gelernt und seitdem ihr Leben hier aufgebaut. Also nein, nicht jede türkische Familie, die euch über den Weg läuft, ist ursprünglich eine Gastarbeiter*innen-Familie. 

Das Problem, als Türkin in Wien aufzuwachsen 

Somit habe ich von klein auf genug Diskriminierung mitbekommen und selbst durchlebt. Mir meine Identität abzusprechen, heilt nicht die vielen Wunden, die es mit sich bringt, als „Ausländerin“ in Wien aufzuwachsen.

On top of that: Zum 16. Geburtstag habe ich von meinen österreichischen Freund*innen eine Döner-Gewürzmischung und eine Fake-Staatsbürgerschaft geschenkt bekommen. Unglaublich.

Undercover bei den Almans

Solche Vorfälle lösten einen schweren innerlichen Konflikt in mir aus und lange Zeit tarnte ich mich deshalb absichtlich in meinem Aussehen. Nach dem Motto „Ihr findet, ich sehe nicht aus wie eine Türkin? Easy, dann bin ich halt keine Türkin mehr!” Ich hörte auf, Türkisch zu sprechen. Aus Cansu wurde Su, aus Anne und Baba wurde Mama und Papa. Und wenn wer nach meiner Herkunft fragte, kam ein knappes: „Ich wurde in Wien geboren.”

Wie alle weißen Menschen profitiere ich von dem System, genieße Privilegien, die BIPoC* noch immer nicht genießen dürfen. So kann ich mich mit einem Spitznamen durch die Straßen Wiens als Türkin trotzdem unerkannt bewegen und bekomme meist keine direkten Beleidigungen zu hören.

Witziger Partytrick

Selbst in der Oberstufe, einem liberalen und weltoffenem Gymnasium im ersten Wiener Gemeindebezirk, musste ich als eine der wenigen Personen mit „schlechtem” Migrationshintergrund Kommentare und unlustige Witze ertragen, mich rechtfertigen und erklären.

Während die Schüler*innen aus der Nebenschule in der Pause laut auf Türkisch lachten, saß ich bei meinen Schulkolleg*innen und hörte mir an, wie „primitiv” die anderen nicht wären. Nur, weil sie eine andere Sprache sprachen, andere Musik hörten und keine Windbreaker und Mom-Jeans trugen. Relativiert wurde ihr Verhalten durch ein unschuldiges: „Dich meinen wir ja nicht, du bist super integriert!”